OCULTOS EN REMEDIOS

MOTAS DE INTERROGACIÓN

2012-01-27T20:04:00.002+01:00

La conoció en un bar. Ella es rubia.

Nada.

La conoció en un bar. Ella es rubia, pero se había teñido de moreno.

Amor.

Un minuto antes, un pestañeo casual. Haber salido la noche anterior deborrachera. Que lleve falda o pantalón. No haber llegado a coger el teléfono.

Que apasionante cúmulo de inaccesibles motas de interrogación, nos arrojana los surcos de la vida.

Atrás, irrecuperables, quedan otros, que en otra posibilidad igualmente incomprensible,hubiésemos recorrido.

Y ahora, en este preciso instante, en el que escribo mientras suenan lastareas de la casa…

¿Qué motas no veo, delante de mis ojos?

LOS GRISES DE DIOS

2012-01-14T20:15:00.001+01:00

Entre la A y la Z se despliega un abecedario de posturas y giros.

Las definiciones sirven sobre todo para distinguir.

He conocido a gente que discurre, a lo largo de sus años, de unas a otras.

He conocido a gente que inmutable camina siempre por un mismo lado de lacalle.

De esta duda, angustia humana, casi nadie escapa.

Poco o mucho, la pregunta, como un latido incesante atraviesa atodos.

En un extremo, construye y destruye,

ajeno a la voz.

Negación y razón pura.

Ateo.

Los grises:

Entre la indiferencia y la humildad,

equilibra sus pasos; a veces duda.

!Fuera del ámbito de la capacidad!

Agnóstico.

Se tumba a dormir la siesta sobre Dios.

Spinoza le dicta sus sueños.

Lo extenso es la cualidad.

Panteista.

Miran la causa lejana.

Saben que esta, no vela por sus efectos.

No rezan y si lo hacen, nada esperan.

Deista.

Hay mas grises, pero no aburramos.

En el extremo opuesto, la más común de las experiencias.

Desde lo infantil hasta la profundidad.

Crea, está, escucha, vela, salva.

Creyente.

Y yo, que noto en ocasiones, ese latido atravesarme,

aun no he decidido a que caballo,

negro, gris, o blanco subirme.

La libertad hace todo mas difícil.

Multiplica las opciones.

Quizás nunca me suba a ninguno,

para dejar de mirarlos y esperar.

Esa lanza de duda se me hará costra y costumbre.

ECHAD A ANDAR

2012-01-06T21:34:00.001+01:00

Vaciad el peso de los bolsillos,

en el día más hermoso del invierno.

Salid a buscar un lugar que casi no se conozca.

Echad a andar,

ajenos de intención.

Encontrareis las rocas y la jara,

tropezareis varias veces porque el progreso

nos ha hecho olvidar como se camina.

En el sudor que reverderá del olvido,

soltad la lengua y gritad,

ya que en este silencio,

ese grito será insignificante pero vuestro.

Encontrareis también el lecho de un rio,

allí abajo.

El frió de la arena mezclado con el rayo de sol.

Descended a su orilla.

Respiración, nada ocurrirá mañana.

Ahí, en las aguas veréis vuestro pasado.

Flotan los cuerpos que dejasteis atrás.

No los recuperéis.

Ver como se alejan en la corriente,

rodeados de quietud.

Alzad la vista para despejar lo atrapado,

pensamientos que se diluyen en las nubes más lejanas.

¿Un nuevo grito de necesidad?

¿Un nuevo silencio de remordimiento?

No.

Hombres, echad a andar en el presente.

2012

2011-12-31T17:39:00.002+01:00

Yo, que he transferidotodos los deseos al devenir de cada día.

Que noespero, porque la reniego, a la fortuna,

veo comotodo se encasilla en la cuadrícula hermosa

de las 20horas en que no duermo.

Y de ahí soloespero,

el noperderme demasiado entre sus líneas.

Feliz año a todos

obra de Gertrud Goldschmidt

SOCIEDAD

2011-12-18T00:03:00.003+01:00

Se han olvidadolos libros de magia, donde aparece el lobo que devora al rey, la serpiente quese enrosca sobre sí misma, la escala de los números no descubiertos, loshombres que se miraban el destino en los huesos de otros hombres.

La diosa dela razón que es terca y concienzuda ha desmontado la superstición y haenarbolado la bandera de la luz, la verdad empírica, la sociedad acostumbrada ala conquista de la certeza.

Sociedad quees y siempre ha sido un pregunta que se expande y que se autoregula, en la quecada nodo de esa red en crecimiento, trata de hacerse oír, para ser una y otravez acallado por el influjo de una incógnita que no se ve, que no es capaz demedirse, de llevarse al plano de lo concreto, lo medible, lo experiencial.

Y en esamaraña en la que siglo a siglo, hemos pasado de la familia al grupo, del grupoa la ciudad, de la ciudad a las naciones, de estas a la globalidad, solo nos queda rendirnos a lo inexplicable de lascausas infinitas.

Paraexpandirse, ese ente, inicialmente modesto y casi inconexo trasmutó a lahormiga en hormiga inteligente y esta modificó el hormiguero que a su vezmodificó de nuevo a la hormiga.

Pero nopodemos escapar del hormiguero, no importa si hay acción u omisión, siempre partícipesde lo común. No se puede escapar de ese sustrato, que constantemente nos define,nos transforma, nos trasciende.

No podemos escapar de esos libros de magia quecreímos olvidados.

RUTINAS DEL PASEANTE

2011-12-02T19:36:00.001+01:00

Me acabo lacopa de pacharán, que siempre me deja un tono demasiado empalagoso en elestómago y un zumbido de lámpara de lava en el entrecejo.

Es de esascosas, que te sientan mal pero que, que se la va hacer, no puedes pasarlas porencima de las costumbres.

Y hablandode costumbres, encaro la tarde con la filosofía del deambulante y recupero loque, antes, no hace demasiado, era para mí un hábito: perderme en esta ciudaddespacio y ensimismarme en mi fluir de pensamientos y paseos.

A la alturade la Puerta de Alcalá, terminando Serrano, me para un par de tipos que mepiden dinero. Según ellos, no tienen para volver al pueblo, en Extremadura yles doy una moneda y charlo con ellos de esa tierra que es casi mía porherencia. Acabamos en un bar, tomando cañas y contándonos la vida. A latercera, me devuelven el euro, pagan las rondas y se despiden sin dar másexplicaciones. Extrañas ocurrencias las de estos extremeños con acento debastante más del norte. En fin, sigamos el deambular.

Un cielo deotoño avanzado, el frio en la nuca y la curiosidad de la sorpresa en la mente. Yaestamos en Gran Vía pero la evito y cruzo hacia el Ateneo y de ahí a Huertas. Enun bar que sólo vende fino y manzanilla, me tomo un chato. Olor rancio a bodegade barrio. Madera y vino, humedad y el recuerdo del humo de tabaco, que nos hanquitado a los bohemios y a nuestros bares. Nadie en el local. El camareroausente en su mirada vacía y lejana de aburrimiento. Le pregunto que como va lacosa y se ríe y se hurga los dientes con un palillo sin contestar. Me pido otrovino. Soledad, silencio y paz en la tasca.

La noche yaha caído, temprana y fría. Es pronto, no más allá de las siete de la tarde. Estebarrio siempre humea en multitudes más o menos densas y me fijo en las caras detodos los que me cruzo. Pocos me atrapan la mirada, ensimismados en sus mundos,en su fluir por la vida, evitando quiebres innecesarios.

Y así sigo,de calle en calle, de bar en bar, hasta las tantas. Me ahorraré detalles de misescalas por la costumbre de este nuevo paseo por mi ciudad ya que no son másrelevantes que los que ya he mencionado. Nada digno de mención, rutina delpaseante.

Sólo, en estascalles, en las que encuentro la cotidianidad de una extraña felicidad.

LO QUE AUN HOY

2011-12-02T19:03:00.001+01:00

Casi norecuerdo

El dolor que sentí por el mordiscode aquel perro de color amarillento.

Como sangraban mis rodillas alcaerme varias veces de la bicicleta.

La vez que me beso esa chica en loslabios y me enseño sus pechos.

De la mayoría de los detalles decuando era niño al ver las fotos viejas.

Del contenido de las historia detodos los libros que he leído en mi vida

Lo que me valió de poco.

Pero si recuerdo

La patada que le di en los huevos ysu quejido y su huida.

La voz de mi padre que me animaba alevantarme y seguir.

El día que fui yo quien beso a esaotra mujer y su cara de sorpresa.

De la seguridad de mi cama y de micuarto justo antes de dormir.

De eseprimer libro que me atrapó y me convirtió en lector.

Lo que aunhoy me es válido.

A ESOS OJOS

2011-11-01T14:18:00.002+01:00

A esos ojos,

se rendirápronto un hombre.

Verdes yamarillos.

Mezcla deatracciones e infinitos.

Cavernas confuegos de egoísmo.

Esa mirada queno se alcanza nunca del todo,

felina , fría,desalmada y cruel.

Se encuentranante un espejo en forma de amenaza.

Imagen deellos mismos cuando aun eran humanos.

Lo que venles desconcierta y se erizan.

La noche seanega de bufidos.

El hombregato se acerca a la mujer pantera.

Fiera desaldos sensuales,

de mordiscosllenos de muerte.

Los gatos loolfatean, lo miden y lo retan.

Desacostumbradodel instinto,

trata derazonar en su lenguaje incomprensible.

Ella los acaricia.

Ronronean,tras victoriosos,

echar de susdominios al intruso.

La mujerpantera lo observa alejarse.

Y es esamirada, así como el cenit del desprecio,

lo que llevaal hombre no gato a su delirio entre felinos.

Ilustración: D. NAVAS

Fotografía del inicio: 'Mujer con máscara de gato', fotografía de Wanda Wulz

ODIOS

2011-10-24T22:54:00.004+02:00

Un esfuerzopara encontrar y ordenar todos los odios,

en losrincones de hueso, sangre y víscera.

Cuando sonreconocidos,

desahuciansus tintes.

Deshinchadostras derramarse su almizcle

por elhallazgo del recuerdo.

Bermellón aborbotones.

Entre las dos luces hay un vacio de pasos.

En medio,

un árbol de oasis.

La arena en estos cientos de años,

empujada por el viento y las llamadas,

ha subido por los postes iluminados,

hasta taparlos.

El último endesprenderse de una vértebra,

pese a serel más antiguo,

se mantieneintacto.

Odioprimigenio que hay que socavar,

condesesperación,

para solo,

acabar rindiéndose.

Ahora dunas luminarias y después

la oscuridad del yermo y el frio.

Alguien deberá ascender al árbol,

que equidista de lo que late a ambos lados,

en un naranja sin adjetivo,

bajo el suelo,

como una letanía.

Parece unanube,

herida en suvientre,

con una víapor la que penetran las alturas,

hundiéndola enla sima de la tierra.

Zozobrantebuque

como unleviatán etéreo,

en su caída.

Desde esa altura,

ahogará los llantos del viento

para que nadie oigamos sus gritos de socorro.

Mirará al cielo como siempre lo hemos hecho,

desconociéndolo por mucho que lo intentamos definir.

Y entre las ramas,

verterá su orina y su sudor

para vaciarse de toda humedad,

de toda vida.

Quizás,

se antoja como el miedo ante el espejo,

que obliga aretirar la mirada

ante elintento de reconocerse integro.

Herida en laretina,

al enfrentara uno mismo,

la propiapresencia,

del yo másinaccesible.

Tras ello se dormirá,

sabiendo que será un sueño breve y último.

La arena seguirá ascendiendo,

hambrienta de ser,

verdadero desierto.

Se confundecon una jauría de mandíbulas,

que seamalgaman en la ferocidad de la ola.

Que atrapa yzarandea a su víctima para escupirla,

como unsedimento mas

a la arenade una playa,

alquitranadade residuos.

Pero comotodas estas sospechas

sondemasiado débiles de certidumbre,

ni se enfocani se vacía.

No hay másremedio que volver a engullirlo

y mecerlohasta su encuentro con la carne.

Tardaráquizás una vida en revelarse para su aniquilación,

o puede quepermanezca oculta su naturaleza,

y acabeimponiendo su veneno,

latente peroinvasivo,

a toda lasuperficie de nuestra fragilidad,

de seresaccesibles.

Ese árbol, ese alguien, ese desierto.

Acaso no son ya,

La misma cosa.

Imagen: http://manugaleria.blogspot.com/2010/06/arbol-abstracto.html

ANOMALÍAS, QUIEBRES Y DEMÁS SORPRESAS

2011-09-17T20:53:00.003+02:00

El ferozdemonio, aborrecido por sus semejantes, sierra su ornamenta, desesperado por sucoronamiento en forma de lo que niega su maldad.

Piernas dediosa actual, cintura de concavidad viciosa, pechos colmados de deseos. Labella fémina, de cuello para abajo, envía a un nuevo circo, su curriculum demujer barbuda.

Grita confuerza, a los niños, a su mujer, a los empleados, grita como única opción. Porla mañana se mira al espejo para descubrir que se le ha borrado la boca.

15 años.Horario de verano: se despierta a las 14:00, desayuna, se conecta. Apenas come,chatea, juega, navega. 2:30 de la madrugada. Se duerme y sueña que juega al fútbolcon un pelota en forma de @.

Él le entraa ella, ella se deja querer. Ríen, hablan, beben, se besan, se van a su casa(no importa a la de quién). El se mete en la cama, apaga la luz. Ella leacompaña. Él encuentra bajo las sábanas, al hermano gemelo de su sexo.

Bastón enmano, supera la cuesta y alcanza la plaza. La luz de la tarde tiene un tono deantaño. Las campanas lanzan las 8 de la tarde, palomas en vuelo, golondrinashaciendo haces en el aire y todo se acopla dentro suyo, respirando al unísonode sus latidos. Ve a sus nietos que corren hacia él y le llama. No le oyen, nosiente ningún apego. Las campanas suenas 12 veces y el sigue allí donde yaestaba, sin moverse. Alguien que no veía hace demasiado tiempo le toca elhombro. Su padre le coge en hombros y le alza sobre su cabeza. El anciano, elhombre, el niño se abren a la certeza del que no necesita de más preguntas.

EN CIUDAD TURÍSTICA

2011-08-22T13:55:00.003+02:00

Lo que mejor funciona es mirar al cielo y en la nada, bajo capas de un asfalto apoltronado sobre sí mismo, inundado de pisadas de seres como yo, ver todo lo que esta tierra esconde. Arriba, cuando la pupila se inunda de azul, la cabeza debería extender un cable y abrirse, escapando del ruido, ya que aquí hay un continuo que interfiere, pese a lo acostumbrado, y que evita, como este mar de ciudad turística, toda muesca de inspiración. Observándolo, veo en él, su propia imagen, disparada por las aguas que posan debajo los designios de los hombres. Y para escapar aun más del hastío, para huir de la ceniza, nado hasto donde me siento extenuado para flotar de espaldas a la cima honda de mi proeza, encarado al oxígeno. Al fin, la cabeza, tal y como predije, se separa de mis hombros y asciende al interior de los átomos, mientras mi cuerpo espeso de alquitrán, poco a poco se mece hacia el abismo, a la espera de un sustento renovado.

OBRA DE TERESA IRENE BARRERA: http://petenerabarroca.blogspot.com/2009_03_01_archive.html

POESÍA VISUAL: ¿NECESARIO?

2011-07-24T17:48:00.005+02:00

D. NAVAS

POESIA VISUAL: DESARMADO

2011-07-22T21:28:00.007+02:00

D.NAVAS

F f antasma

2011-07-22T15:23:00.002+02:00

En la puerta Fantasma nota la presencia de fantasma.
Fantasma al principio ladra, pero acaba maullando,
cuando fantasma hace rugir el aire y las esquinas.

Fuera, los árboles se alimentan de la noche.
La ausencia de la luna los ayuda a diluirse
y expirar el vaho que se adhiere a la ventana.

Yo solo miro como tiembla Fantasma
y fantasma sólo mira
lo que no se ve tras la venta

Fantasma y fantasma juegan juntos
a círculos y persecuciones.
Yo inmóvil, espero una intuición.

La noche gimotea y los árboles aúllan
El viento condensa su espuma entra las ramas
La ventana sigue empañada de rizos.

Fantasma duerme ahora respirando lento,
fantasma le arropa y me mira sin pestañeo
anunciándome la materialización de lo cercano.

Por la mañana fantasma no está
y Fantasma olisquea mi cadáver.
La ventana tiene ahora un agujero.

Dibujo de D.NAVAS.

FUEGO NOCTURNO

2011-07-09T22:15:00.000+02:00

Observemos la escena del pueblo que se quema en la noche. Estamos lejos y vemos el fulgor de las llamas que arrojan cenizas iluminadas al cielo sin luna.

A lo lejos…

Quizás Dios este también observándolo, divertido y curioso. Dios de los escombros. La tierra tiembla al vomitar su rabia que no es sino la de los que la habitamos.

las llamas poco a poco…

Notémoslo. El terremoto nos agita. Nos hace ascender por la escalera de peldaños alternos de sombra y de luz. Las respuestas tiemblan, las palabras de deshacen en hilos y polvo.

se adormecen…

Cuanto el rugir cesa y la energía de lo violento nos abandona, caemos y sólo tres cosas podemos hacer, recoger a los heridos, curar las nuestras y escupir insolentes a la cara del dios de los destrozos.

para morir entre nosotros.

¿MUJER FATAL?

2011-07-03T18:18:00.004+02:00

Cuando la vio allí, apoyando eso que los demás llaman caderas, en la barra del bar, decidió que había que nominar esa parte de su anatomía con un sustantivo mas acertado. Se acercó y le dijo que su cuerpo arqueado era una curva de muerte dulce.

Quedo sorprendida momentáneamente y así él pudo pasar su mano por ese recodo cóncavo y lateral de temblores, que va de las costillas a la pierna y como bien definió, hallo la muerte de ese tacto en sus mejillas al ser abofeteado sin dulzura pero casi.

Esa noche por razones que sólo la ciencia del alquimista ha llegado a bosquejar ella se rindió a él y más tarde ya casi de amanecida, en una habitación de hostal, desarmó y volvió a armar un puzle de perfume, suspiro, excesos, lencería arrancada, piel sobre piel, sabores de salitre, abismos y mareos.

Al despertar y como en las películas de misterio, ella ya no estaba. Se vistió y se asomo al balcón y la vio aún. Su cuerpo, de sirena tentadora se movía siguiendo el ritmo de las burbujas de su resaca. Miradas y surcos en las aceras, dejando destrozos de nostalgia y retales de sexo imperecedero tras su paso. No la llamó, al no saber su nombre pero ella, intuitiva se volvió, le miró unos segundos, acercó su mano a sus labios de pecado y le lanzó un beso acompañado de un cruce de pestañas. Luego, se perdió al doblar la esquina.

Adiós pensó él, ojala hubiese tenido más tiempo para comprobar si realmente eres, como creo, una mujer fatal.

Katherine Turner en Fuego en el cuerpo

CERRAR LOS OJOS

2011-06-25T21:34:00.000+02:00

En la mesa un libro, los restos del café con hielo, las manchas del polvo, la ceniza. A mí alrededor todo lo que esperaba: caras, hábitos y carencias, ruido. Todos conocidos.

Un esfuerzo de ver en estas calles, la maravilla. Retener esta atmósfera en la que otros tejen sorpresas y futuros y en la que yo, solo veo, lo que ya poseo. Cerremos los ojos.

Pido que despejen la mesa, que la limpien, que traigan un licor que nunca antes haya bebido, que me permita saborear lo nuevo, lo lejano, lo que está más allá de mi vida.

En el aire, que pese a ser Mayo, aparece hoy frio camuflo mi pensamiento. La única defensa ante la costumbre cuando ya no se puede huir de ella, es la maniobra de engranar la imaginación. Y a ella me rindo.

Cuadro de Pablo Navarro Hevia

DESÁRMATE

2011-05-15T15:46:00.001+02:00

Tus huesos son blancos:

En el lingote externo

de la parte más íntima

del todo que lo engloba,

se encuentra tu presencia.

Integrada en deseo,

se agita en vibraciones

de cristal irrompible,

de formas que cabalgan

hacia sitios comunes,

que solo yo percibo.

Tus corazas son negras:

Descúbreme tu juego.

Con decisión arranca

las armas de tu lado.

No hay tregua con escudo,

no hay camino entre lanzas.

Entiende la derrota.

¡cosas que a veces pasan!.

Se realzan corrientes

atenuando en soplos

la rendición que anhelas.

Foto de http://francoisrobertphotography.com

¿MEDIOCRE?

2011-04-20T17:11:00.002+02:00

"In medio stat virtus" ("La virtud está en el medio"),

Horacio

Por la mañana se vistió con el don de la inteligencia

y logró recuperar los años que se iban deshilvanando.

En un solo día descifró las uniones de lo inconexo.

Quebró las circunvalaciones y el camino se hizo recta.

Al cambiarse la máscara de realidad por la de belleza,

no necesitó más los espejos opacos de la oscuridad.

Salió a la calle sabedor de que sería observado.

Sintió el poder de la envidia de los otros en su mano.

Dos sorbos de valentía antes de comer fueron suficientes.

Desabrochó la insurrección de la lengua y de los gestos.

Hablaba el primero o el último pero lo hacía en tono alto.

El miedo solo era el aceite con el que engrasar su acción.

No era un hombre listo, aunque tampoco estúpido.

No era un hombre guapo pese a no ser feo.

No era alguien valiente, tampoco era cobarde.

Simpático, culto, ingenioso, etc.….5 sobre 10

- ¿Quién piensa eso?

- Da igual quien lo haga, salvo que sea él.

- ¿Me hablas de lo confuso de lo que forma parte?

- Hablo de la impostura de la mediocridad.

HOY LLUEVE / HOY HACE SOL

2011-03-30T10:08:00.002+02:00

Hoy llueve.

Un cortado, un Gin tonic con limón exprimido, un cigarro.

Porque llenan hasta el borde los cortados en los bares…se derrama. El Gin tonic sin limón. - Lo siento, se ha terminado. El cigarro. Olvidé que está prohibido.

Ojeo la prensa

Tío que viaja a Alemania, mata a otro que chateaba con su mujer en Internet y regresa. Todo en 24 horas. Concejal se suicida tras ser detenido por acostarse con prostituta de su pueblo de 14 años. Los aliados bombardean, la jaima del moro ya no es bienvenida en Europa. Sangre y cinismo.

Último trago al cubata. Que amargo.

Cojo el coche. Me paran. Cuatro multas, la primera por dar positivo (0,15 miligramos por litro (aire espirado)), la segunda por ir sin cinturón, la tercera por ir a 118 km por hora, la cuarta por insultar al policía.

Llego a casa. Mi hijo llora porque se tiene que duchar. - No llores, sé un hombre. Mi mujer me regaña. La niña está delante y llorar o no llorar no es sólo cosa de hombres. - Machista, me dice.

Hora de cenar. Verdura con verdura. Estoy a dieta. Miro como los niños devoran los macarrones, me miro la barriga y pienso ¡que leches! Sumerjo el tenedor en la salsa de tomate de plato de mi hija. Llora, el otro ríe, mi mujer, me regaña. Verdura con verdura.

Me voy a la cama. Adiós.

Hoy sale el sol.

Un cortado, un Gin tonic con limón exprimido, un cigarro.

El cortado no está hasta el borde. Hoy si hay limón. Enciendo mi cigarro en la terraza del bar. La prensa está ocupada. He venido en metro, mi mujer y los niños están de viaje. Cenaré bocata de chorizo.

Parece que hoy todo tiene mejor sabor.

Fotos:

http://mibellotasonica.blogspot.com/2008/11/tormentas.html

http://elcafecitodiario.blogspot.com/2010_12_18_archive.html

ULTIMAS LECTURAS (FEBRERO 2011)

2011-03-20T20:25:00.001+01:00

Empezaré por la que no me ha gustado:

FANTASMAS: CHUCK PALAHNIUK

Tenía ganas de leer a Palahniuk, autor del Club de la Lucha, entre otras novelas, con lo que al decidirme me he llevado una gran decepción. Como no soy de hacer las cosas por que sí, y dado que no me gustaba el librito (gordo por cierto), decidí dejarlo por la página noventa y pico, que ya está bien. La eterna duda que me ronda es siempre el pensar que un libro puede gustar o no, dependiendo del estado de ánimo en que uno se encuentre. Es decir, ¿me produciría el mismo desasosiego y aburrimiento este libro, si lo pillase dentro de un año o dos?. Difícil saberlo ya que no suelo dar segundas oportunidades a mis lecturas fracasadas.

Un grupo de escritores, a cada cual mas raro, se reúnen en un teatro abandonado, para, en retiro voluntario poder así escribir sus mejores obras. En este lugar, todo es escaso, desde la electricidad a la comida y el acontecer diario se va alternando con las historias personales de cada uno de ellos. El caso es que esta novela, cuyo argumento prometía, me ha parecido sobre todo desagradable y confusa. Algunas de sus historias, de puro escatológicas, solo aciertan a enervar el cuerpo y los nervios por no decir el vómito. En fin, nada mas que aportar ya que como he dicho no pasé de las primeras páginas.

DIARIO DE GOLONDRINA: AMÉLIE NOTHOMB

Es esta la cuarta novela que leo de la Nothomb y es también la que menos me ha gustado. Es del año 2008 y dado que esta escritora publica un libro al año, tendré oportunidad de comprobar si con el pasar del tiempo, puede esta escritora seguir sorprendiéndome, como lo hizo con sus primeras novelas, o va, poco a poco, entrando en el descalabro narrativo.

Que me haya gustado menos, no quiere decir que no me haya gustado. Le doy un bien alto.

Diario de Golondrina cuenta la historia de Urbano, un joven que tras ciertos fracasos, decide arrancarse las emociones...y lo consigue, pero con ello, aniquila también sus sentidos y el placer. En su búsqueda de recuperación, se da cuenta que sólo con experiencias radicales puede obtenerlo. Y así descubre en el asesinato su única vía de alcanzar las fronteras perdidas del hedonismo. Urbano se convierte en asesino a sueldo y con cada nuevo asesinato va escalando en nuevos goces. Una de sus victimas, una joven le trae algo mas que el placer ya que casualmente descubre el diario de la víctima y en su lectura, supera la barrera de lo prohibido, la intimidad, lo que le conduce a la recuperación del amor y al desenlace que , tranquilos, no desvelaré de la novela.

El argumento me parece genial y la primera parte del libro, hasta la llegada del diario, es ágil y rodeada de un inteligente y sombrío humor negro. Sin embargo es tras el encuentro del diario donde, en mi opinión la novela pierde fuerza y se sume en cierto melodramatismo abstracto, medio poético y con un final predecible. Pese a ello, recomiendo el libro ya que globalmente deja un sentir la buena literatura fresca y original de Nothomb.

MÚSICA: YUKIO MISHINA

Estamos ante uno de los grandes, uno de esos escritores que al leerlos, ves que han sido capaces de trascender el alma humana y plasmar su esencia en sus obras. Hablaré al final del texto un poco mas sobre este peculiar escritor, cuya vida tuvo rasgos de una novela intrigante.

En MÚSICA se narra relación entre la joven Reiko y su psicoanalista, el doctor Shiomi que intenta restablecer la normalidad sexual de su paciente que no logra oír la música (bella metáfora del orgasmo) en sus relaciones íntimas. Así el Doctor va contando en primera persona su afán por obtener la curación a la vez que nos descubre su atracción y casi obsesión por su paciente.

Se van desvelando en las páginas del libro los secretos de la vida y tensiones de Reiko así como sus nuevas relaciones extrañas y desapaciguantes, pero tabla de salvación donde, a veces egoistamente va encontrando su tan anhelado sosiego. Entre encuentros y ausencias, la ayuda del Doctor va acercándose a su final donde el amor, lo prohibido y la felicidad se entremezclan.

Una prosa concisa y directa, fina en los detalles y aguda en lo psicológico es lo que encontraremos en Música. Destacar la elegancia de los diálogos, ejemplo quizás de otros tiempos, no muy lejanos, o quizás de otra cultura, la japonesa, tan ajena al autor del blog y a la mayoría de los que leerán esta entrada.

Volviendo al autor, Yukio Mishina nació en Tokio en 1925 y tras trabajar de burócrata decidió dedicarse por entero a la literatura. Su primera obra, una serie de cuentos, fue publicada en 1944. Convocado al ejército por la II Guerra Mundial, se presentó voluntario pero fue rechazado lo cual suposo un gran deshonor. Estuvo cerca de que le concedieran el Nobel en varias ocasiones

Tradicionalista y conservador, creo en 1968 una sociedad, de rasgos militares, la Sociedad del Escudo, con el objetivo de restablecer los valores nacionales del Japón tradicional. En 1970 se suicidó en una ceremonia ritual practicándose el seppoku junto a otro de los miembros de su marcial sociedad.

Mishima escribió 40 novelas, 18 obras de teatro, 20 libros de relatos, y al menos, 20 libros de ensayos.

LA CONJURA DE LOS NECIOS: JOHN KENNEDY TOOLE

Una autentica maravilla, una genialidad publicada postumamente en 1980, tras años de intentos fallidos. Fue la madre del autor la que 11 años después del suicidio de este lo logrará. Un año después de su publicación obtuvo el premio Pulitzer.

El libro cuenta las peripecias de Ignatius Reilly, joven corpulento y grasoso, semi sociopata irreverente y quijotesco habitante de Nueva Orleans.

Ignatius vive solo con su madre, escribiendo en distintos cuadernos su obra magna, un alegato en contra de los vicios de la sociedad y la solución a los mismos mediante su particular filosofía y "geometría". Las exigencias del pago de una deuda, le obligan a salir al mundo y buscar trabajo lo cual desordenará su muy presente y sensible válvula (lo cual le proporciona desarreglos intestinales) pero le dará también la oportunidad de poner en práctica sus ideas y expander su casposa personalidad.

Desde inicitar a la revolución del proletariado de la fábrica donde trabaja, pasando por su relación epistolar con Myrna Minkoff, su odiada alter ego en el lado femenino, sus escritos en los cuadernos Gran Jefe, la relación dura y cínica con su madre, o su descomunal apetito, todo es un continuo reír al leer pese a la dureza del trasfondo de la psicología del personaje.

No dejeis de leerlo ya que este personaje es realmente único.

Destacar la forma de expresarse de Ignatius, engolada y satírica, única y retorcida.

Creo que Santiago Segura, tuvo que tener cierta influencia en este ballenesco personaje a la hora de crear al famoso Torrente.

Una estatua de Ignatius puede verse en Canal Street, Nueva Orleans. ! Qué menos para tan insigne personaje!

Aquí dejo una foto

NO TODO ES NEGATIVO: CONSECUENCIAS DE LA LEY ANTI TABACO

2011-02-05T19:07:00.005+01:00

Mientras me fumo un cigarro, en mi casa, claro, escribo esta ESCENA COTIDIANA de la que he sido testigo:

Calle de San Bernardo. Madrid. 2:15 de la madrugada.

No todo es negativo, faltaría más. Con la ley anti tabaco, los puticlubs hacen su agosto. Como las niñas ya no pueden fumar dentro, entre saldo y saldo, salen a fumar fuera.

La noche afloja su frió al colarse entre las piernas calientes que asoman debajo de las minifaldas a ras de bigot y entre calada y calada, son presa fácil de las miradas de los que pasean. Regla de mercadotecnia: La mercancía… a la vista. ¿Mejor reclamo? Lo dudo.

Los noctámbulos, despistados e inocentes de repente, ven dibujarse en sus pupilas aturdidas de cansancio, alcohol o ambos, algo que provoca una inflamación en su pernera: un cuerpo insinuante de mujer a 100 € de distancia. Antes al menos tenían que hacer o tener la intención de traspasar las puertas del local. Ya no.

Un 15% de incremento en las ventas. Todos felices. En el puti de San Bernando todos cumplen la Ley.

Sasha fumando en la puerta del local donde trabaja.

Ya de paso os dejo un chiste que se me ha ocurrido

LA LEY DE LA COSTUMBRE

Hola, ¿me das un chicle?
Si, como no. Toma.
Disculpa, me he dejado también el mechero.

ILUSIONES

2011-02-05T14:56:00.005+01:00

La punta del lápiz se astilla justo antes de que se pose en el poema para escribir la palabra irrompible.

Pese a su dureza, el hilo de la caña cede ante la resistencia del único pez inexistente.

Sus labios interrumpen su unión porque la presencia de su rostro en el espejo no perdura.

Me tocas el hombre y al girarme veo las caras de todos los engaños que me acompañan, sólo en medio del pasillo.

El cuello del animal cruje sopesando la amplitud de la probabilidad del mordisco.

Al hablarle de nuevo, el sonido de su voz rebota en su memoria y piensa que no hay sentido en susurrar al vacío.

Le estrecha la mano y siente su pulso y su calor mientras a su alrededor lloran los familiares del muerto.

……………………………………………………………………………

Ilusión = distorsión de los estados sensoriales.

Estados sensoriales = inexactitud.

Realidad = ilusión.

……………………………………………………………….

Si sólo a mí se me ha dado la ofrenda de poder ver esta roca

¿Quién podrá afirma que existe cuando yo ya haya muerto?

Desde la ventana veo un gran árbol inclinado. Debería estar recto.

Pero de ser así, no habría nunca reparado en el.

Cuando te explico que es lo que sentí ayer, me dices que lo entiendes

Explícalo, te pido. Silencio largo…no puedes.

(Foto : sacada de http://www.arteyfotografia.com.ar/10097/fotos/272393/)

LA GRAN VÍA

2010-12-30T13:47:00.001+01:00

Hay una gran hendidura en la montaña por la que circula una autopista y una procesión de nubes eternas. Una vez al día, acontece un monzón doméstico y las nubes vacían sus excesos en tormentas y en arenas. La autopista recibe la avalancha y se borra, convirtiéndose en río en el que flotan descarrilados los vehículos y se ahogan sus ocupantes.

Me choco con un tío feo y malhumorado y este experimento de esfuerzo de concentración poética evasiva se difumina como la autopista porque el estallido de estímulos, me devuelve a donde estoy: La gran Vía. Madrid. Jueves 10 de Diciembre. Son las 19 y pico horas.

Mientras camino en la marea de rostros que pasan como los postes de una carretera me doy cuenta de la soledad de mi mismo aun en este gentío, en esta enorme marcha de multitudes. Solo, pero en el sentido positivo de estar solo. Una soledad no molesta, una soledad reflexiva, apaciguadora, energizante.

Anomalía 1.

Reparo (es difícil no hacerlo) en una enorme cola que rodea la esquina de una administración de lotería. La Manolita. Me detengo a analizar la anatomía de un fenómeno masivo de superstición. Es un acto de violación de las leyes probabilísticas. La fe del ludópata navideño. Esperaba un patrón pero no lo hayo. Solo la penitencia del deseo en múltiples tipologías de individuos robotizados. ¡La Manolita es mucha Manolita! La fe en Dios esta socavada, la fe en la suerte está presente.

Continuemos.

Escaparates, cosas que se compran, caras que pasan fugaces, edificios, fachadas de espectáculos teatrales, el cielo que cae en porciones rectangulares encajando en las aceras, el cielo de nuevo pero visto deformado por los excesos de luces. Elevémonos para contemplar el vaho que sube, la mancha de iluminación, la procesión que no cesa y que forma una enorme serpiente sin cabeza. Es una serpiente de átomos humanos con 3 franjas. Dos, las exteriores, grisáceas. La del medio iluminada. La serpiente se mantiene quieta pese a que sus escamas no cesan de moverse y de mutar. Se desplazan para ser reemplazadas y cambiadas fuera de sus límites. Es la gran serpiente que cubre la alfombra de asfalto. Descendamos.

Anomalía 2.

En la puerta de La Casa del Libro hay sentado un mendigo poeta que vende sus versos por limosna. Me detengo y freno sus gritos y sus delirios con una moneda. Recibo un poema que no ha de ser de amor. Escribe el poeta mendigo que:

“En mi tortura diaria he pensado en ayudar…”

Continuemos.

La velocidad humana de esta calle es de más o menos 100 personas por pestañeo. Recorro La gran Vía entera y cuento 1.300 pestañeos. En un rápido cálculo obtengo que la calle se llena y se vacía a ritmo de 130.000 personas por recorrido pestañenate.

Detengo la marcha

Cojo una porción de la calle separada por 5 pestañeos. Sondeo y separo a 500 personas. Interrogo a un 20%. Siento a esas 100 personas en el borde de la acera y escruto sus motivos. Obtengo: paseaba, deambulaba, compraba, mataba el tiempo, etc.

Mi conclusión es que no vacían sus motivos reales. Puede que no los conozcan pero yo veo que la razón de porque están, estamos aquí es por sentir el deseo de las fugacidades, el deseo que no fija un foco concreto. Es la sensación de los deseos casi culminados, a punto de ser tocados. Es la angustia hedonista lo que flota.

Desenlace.

Intento volver a la montaña ensoñada pero no puedo. Abandono La Gran Vía escapando por un hueco lateral de una calle que la nutre y desnutre en intervalos irregulares. La velocidad humana se reduce, la energía pierde enteros. No miro atrás haciendo un esfuerzo. Respiro un aire menos codiciado pero al fin, me detengo.

Deshago mis pasos y súbitamente vuelvo a ser parte de la gran serpiente que me engulle y me arrastra. Una escama de su piel irregular. Una cara fugaz, un átomo anónimo en la corriente asfaltada.

Foto obtenida de :

http://www.flickr.com/photos/turismomadrid/5187407674/sizes/m/in/photostream/

LAS IDEAS

2010-12-18T18:52:00.001+01:00

La libertad guiando al pueblo. Delacroix

Hace siglos un tal Locke describió los postulados del pensamiento liberal. También hace mucho un alemán llamado Marx describía el comunismo. Los anarquistas que bebían del segundo defenestraban el estado y los defensores de la socialdemocracia lo alzaban a las más altas cuotas de divinidad. Después de trescientos y pico años y tras luchas, debates, revoluciones, guerras hoy las ideas quizás se han asentado y han dado forma al mundo en que vivimos. Tras fracasos, logros, cracks económicos, crisis, guerras frías, bloqueos, zonas militarizadas, caídas en bloque, despilfarros, escándalos, hambrunas, holocaustos, gulags y cambios en el clima a cuya causa algunos apuntan al hombre, el mundo avanza su estado de vueltas sobre sí mismo. Algunos hombres siguen enfrentados a miedos reales y los mas, se aburren buscando miedos virtuales, formas de amenazas que nos mantengan ocupados. Algunos avecinan un cambio radical de paradigma, una nueva escala de valores, un pensamiento evolucionado…otros sólo piensan que nada volverá a ser como antes, nostálgicos de lo pasado fue mejor.

Yo sólo me esfuerzo en entender como armar el puzle que me sitúa como pieza de este mundo y confieso que no consigo entender casi nada, pero al menos también confieso que me divierto y sé que no aporto nada a casi nadie. Que se le va a hacer. No nací altruista.

Hoy, donde la información está al alcance de todos, incluso donde los secretos de estado empiezan a aparecer con la inmediatez de un golpe de click de ratón, la cultura parece perderse en un exceso de remolinos deshilvanados, perdidos en una marea demasiado enorme de asimilar.

Cuando una idea cobra la inercia necesaria arremete contra todo, destruye lo establecido (cristianismo versus imperio romano, racionalismo y ciencia versus religión, ilustración política versus antiguo régimen, evolucionismo versus creacionismo etc.)

Hoy entre tanto magma, es no digamos imposible pero si muchísimo más difícil que una idea sobresalga por encina de las otras con la inercia necesaria y quizás, visto lo visto, sea mejor que esto sea así.

ULTIMAS LECTURAS

2010-12-06T19:19:00.006+01:00

En estos meses me he leído algunas novelas que resumo a continuación:

PAN de KNUT HAMSUN

Es un libro sencillo de leer y corto en extensión de una belleza intensa. Cuenta la historia del teniente Glahn en su estancia de verano en el norte de Noruega. Es el año 1855 y en la soledad de la montañas donde el teniente caza con la compañía de Esopo su perro fiel, rodeado de la impresionante naturaleza el teniente encuentra la suma felicidad de sentirse uno con el mundo que lo abriga, lo alimenta y lo cuida. De vez en cuando baja al pueblo cercano a su cabaña y se relaciona con los habitantes y conoce el amor. Edvarda, una joven del lugar hace presa de sus sentimientos y los encuentra, al inicio, correspondidos. Pero los caprichos de ella, su ruda personalidad y quizás los avatares de su propia relación, le llevan a una locura de confusión y celos que irán haciendo de su paraíso en las montañas un lugar del que sólo puede escapar. En un giro de paisaje de 180 grados, el final de libro le sitúa en la India, donde el recuerdo de su amada se hará demasiado ensordecedor.

la historia es sencilla pero Hamsun la convierte por su dominio de la belleza y de la lírica en una obra de arte donde logra atrapar los sentimientos del lector enlazándolos con facilidad y haciéndolos casi corresponderse a los del mismo protagonista. Eso es lo que tienen los grandes, que logran que el lector vea el interior de sus personajes. El desarrollo de la empatía creada hábilmente en el lector.

Sobre el autor, decir que fue premio Nobel de literatura en 1920. Apoyo el nacismo y por ello fue degradado posteriormente. Hoy día no hay en Noruega una sola calle o plaza con su nombre.

Hansum en 1914.

MERIDIANO DE SANGRE de CORMAC MAcCARTHY

Ya he hablado en dos ocasiones de este autor algo mas conocido desde el estreno de la película La Carretera y por su nominación al premio Nobel en 2010, y me temo que lo seguiré haciendo ya que ahora mismo estoy empezando la cuarta novela suya que leo.

Esta vez el escenario son las tierras americanas y profundas del estado de Texas en el año 1849. Al pelo le viene a Maccarthy este entorno hostil (que por cierto ha repetido en muchas de sus obras) para llenarlo de personajes que encajan como guante en lo salvaje del paisaje y de la vida de quienes se intentaban abrir paso en la dificultad de una nueva tierra, con leyes recién creadas donde lo arbitrario y lo cruel son sus esencias.

La novela cuenta las vivencias del grupo Glanton que son contratados por las autoridades de México y Texas para encontrar y matar a todo indio que se cruce en su camino. En este grupo destacan sobre todo dos personajes, el propio Glanton y sobre todo el juez Holden. En el destacan tres cosas, su figura imponente de gigante calvo, su increíble inteligencia y su eclipsante crueldad. También destaca en la narración el chaval, que se ve unido al grupo por casualidad y que une su madurez obligada de estas tierras al pandemónium de sangre, violencia y muerte que forma el destino de estos seres naturalizados en las mas terribles esencias del ser humano.

Como siempre Maccarthy sorprende por la belleza de sus textos, belleza que eriza la piel ya que hasta en la narración de una matanza, no limita sus dotes narrativas e incluso poéticas, lo que sume al lector en un entramado desordenado del que quiere y no puede escapar al verse disfrutando del ritmo de unas palabras que forman frases que lo atrapan por su estética y que sin embargo sólo narran la muerte.

Personajes complejos, ritmo, aventura, reflexión y todo rodeado de descripciones frecuentes de los paisajes y de la naturaleza, observadora impertérrita y que todo lo rodea, de los destinos de los hombres que la cruzan.

SALE EL ESPECTRO de PHILIP ROTH y LAS PARTÍCULAS ELEMENTALES de MICHEL HOUELLEBECQ

Gran decepción me he llevado con este autor, considerado por la crítica un gran escritor y también nominado al Nobel este año. No me extiendo porque no me merece la pena y por no hacer larga la entrada. Sólo diré que me ha parecido una historia muy aburrida, que no he entendido nada de los personajes y que su ritmo lento casi me desespera. La historia: La de un tipo que regresa a la sociedad ya que con bastante años y se enreda con líos amorosos con una joven. BUAUUUU...perdón por el bostezo. No es por la historia en sí, es porque nada me ha llenado.

De la segunda, ni opino por que no puede pasar de la página 100.

LA ARAÑA

2010-12-04T21:53:00.003+01:00

La araña en una concisa maniobra

clava, su dolor, en medio de la frente.

Frente de lágrimas salinas que deja entrever

sus mecanismos de fabricación de motines.

Veneno que penetra, en forma de pesadas nubes de desidia.

No se levanta del sillón.

Viajó a lugares donde la costumbre era admiración.

Conoció a sus semejantes y formó tribu.

Amo y odio con recetas no calculadas.

Y se perdió por el placer de perderse, solo, en busca

de la novedad, de la vida intensa de la sorpresa.

La alcanzó y se amamanto con ella hasta saciarse.

Pero todo ocurrió donde hoy sólo habita el veneno,

donde este se licúa en las máquinas de su frente.

Sentado en el sillón donde forma un solo ser.

La araña sonríe. Sonríe más y más.

Y su sonrisa es la cara que ve a diario,
en un espejo deformado.

MULTITUDES

2010-11-09T19:28:00.000+01:00

“Soy grande, contengo multitudes”

Walt Whitman

Enciende la luz de la costumbre y mira sus manos que se mueven agiles sirviendo los cafés en la barra. El tambor de su memoria astilla su ser racional de feo cuerpo y fea cara. Su bienestar psicológico es algo que ya dejo hace mucho de buscar. La camarera se deja llevar entre los vahos de fritura, entre los alientos de los borrachos.

Ahora conversa con un hombre, de mirada distraída. Él la escucha.

En la barra hay una señora de tez desagradable y vomitona de juicios. Habla con las paredes y escupe contra el gobierno, añora los tiempos de antes. Su marido la dejo, sus hijos no le hablan, sus amigas la evitan. Fuma a destajo, destroza las gambas y se busca las costillas que ya no existen tras su ronca gordura.

El único que la mira y que la escucha es el mismo hombre

En el bar entra un negro que vende cosas. En el tramo que va de x a y, unos 200 metros de calle de ciudad cualquiera hay pidiendo unos 12 negros apostados en esquinas. Cazadores de huesos, se dejan ver como homúnculos desaliñados y teatrales. Unos hablan a los que pasan, otros les enseñan fotos de personas que nadie ve. Los menos cantan.

El negro que entra al bar aborda al hombre. Él le escucha.

¿Quién deviene hacia ellos?

El hombre de mirada distraída escucha a la camarera, a la señora de tez desagradable, al negro que vende cosas.

Transforma el mundo, amplia el ámbito de sus posibilidades, revisa sus inquietudes, interpreta y valora si lo que hace tiene o no un sentido.

Y logra ser cada uno de los que le hablan.

DESIERTO

2010-10-13T21:37:00.000+02:00

Solo puedo andar despacio entre cicatrices de heridas cauterizadas por un sol derramado en aluviones de partículas.

Los demás, oscurecen sus vidas a la sombra de sus acechos, enfriados por los artilugios opuestos a las causas del sudor.

Los taxistas recogen ausencias en un desierto asfáltico, de gises y torres, de páramos desentendidos, antítesis del nacimiento del manantial.

Pese al acecho de los efectos de la hiena insaciable y ubicua, desordeno la lógica del instinto y sigo caminando.

Entre vapores que escupo desde los poros de una piel demasiado velada noto mis pies hacerse arena.

El cielo tropieza con la nada y vibra en frecuencias agitadas por átomos violados y explosivos.

El silencio iguala en importancia al calor y desajusta los tímpanos, desacostumbrados al vacio acústico.

Enciendo un cigarro, simplemente aspirando el aire y el humo exhalado desde mí impureza húmeda es aniquilado por el contraste.

A lo lejos distingo una temblorosa figura que se aproxima como un espejismo enfrentado a sí mismo.

Me preparo para lo que parece ser un encuentro de dudas y extrañezas. De metros a centímetros y al pasar, un cruce de sorpresas.

Creo ver un atisbo de sonrisa disimulada en el perfil de la figura. Una sonrisa de interrogantes.

Me detengo bruscamente para girar sobre mí mismo y convierto el espejo en comitiva.

Nadie, pese a poder vernos podría reconocernos. Estamos diluidos por el estado de los cuerpos inmateriales.

La figura sigue su paso uniforme y no se percata de mis intenciones ahora que casi está a mi alcance.

Al contacto entre un ser catalizador y otro combustible se produce la reacción y la ciudad se cobra un silencio de 2 grados.

La hiena se expande y derrama escalofríos, que aumentan el desierto, aun más libre de la presencia de los que sobramos.

Imagen obtenida de http://86400.es/2008/03/10/una-ciudad-desierta/

UNA HISTORIA DE ESAS DE MUCHO ANTES

2010-09-29T22:36:00.003+02:00

Esa tarde del año 1876, en el lago Leman, todos los invitados nos reunimos en los jardines para ver el ocaso del día. El sol batía remolinos en las nubes en su caída y anunciaban los gritos de las aves, el final del verano.

El Sr. Hamilton, sentado en una mecedora dejaba caer el ojo izquierdo y roncaba levemente. Los cocheros desenganchaban los caballos y los jardineros recogían los aperos en una leve pero constante actividad.

Yo me senté al lado de la señorita Nolde y admiraba de reojo su bello y fino rostro con disimulo. Ella me habló pero no pude captar lo que me decía porque estaba en otro lugar en mis ensoñaciones.

Hice un gesto de disculpa y ella, dándose cuenta de mi falta de atención, rio mostrándome su sonrisa de nácar.

¿Está usted triste de que el verano acabe, Sr. Navas?, me preguntó ladeando con gracia la cabeza y sin parar de sonreír.

Así es, Señorita, así es. La idea de perder lo confortable del buen tiempo me hace sumirme irremediablemente en la melancolía.

Ella sin deshacer su sonrisa, apoyó su mano en mi hombro y sin decir palabra, volvió a mirar la esfera del sol.

No había cruzado ni una sola palabra con la señorita Nolde en mis dos semanas de estancia en el hotelito y ahora ella, me había hablado y su mano estaba apoyada en mi hombro.

Al día siguiente volví a Londres.

Ese invierno, aquella escena, me rondó constante, incesantemente el pensamiento lo que implicaba un descubrimiento lógico y tardío: ¡estaba enamorado!

Pero ¿cómo hacer para verla de nuevo? Nada sabía de ella, salvo que era de Barcelona y que su padre con el que cruce algunas palabras en mi estancia en el lago era un empresario relacionado con el comercio a Cuba.

Desasosegado, inquieto, escribí una breve misiva a Mr. McCarthy, el simpático escocés con el que hice amistad durante mi estancia en Edimburgo y al que había recomendado se alojara unos días en el hotel del lago Leman. En mi carta le rogaba noticias de mi amada. Estaba seguro había coincidido con ella ya que según mis cálculos, llego al hotel, sólo dos días después de mi marcha. Impaciente esperé la respuesta pero esta no llegó.

Ese invierno, desesperado, con la imagen de su mano en mi hombro, perenne en mi mente, realice dos viajes a Barcelona y la busqué como el que busca el propio sentido de su existencia. Sin resultados, las dos veces volví a Londres a atender mis obligaciones y cada día mi espíritu y mi físico se iban resistiendo debido a esa obsesión, a ese amor inexplicable que surgió de un leve gesto, un amor psicológico y dañino pero indeleble.

Llegó el mes de Julio y como no podía ser de otra forma regresé al lago pero allí no estaba ella. Fue un verano en el que cada día esperaba verla aparecer en el hall, en el jardín, paseando en las orillas mansas del lago…pero nada. Ni siquiera era capaz desde hacía mucho de recordar sus rasgos, sólo su sonrisa aparecía nítida en un rostro aniquilado por los defectos de la memoria. Me sumí en una extraña evanescencia gris que me apagaba. No había lógica en mis actos de agarrarme a ese gesto, a esa utopía, y me odiaba por ello, yo que siempre había sido un ejemplo de hombre mesurado y racional.

Hoy la he visto. Paseaba por el West End con un niño cogido de su mano y un hombre que la llevaba agarrado a su vez de su brazo. El hombre me ha mirado y aunque me ha reconocido ha vuelto la cabeza al encontrar mis ojos.

Mr. McCarthy pensé mientras se alejaban, es un hombre afortunado. No ha tenido que descubrir que el amor que no consigue concretar su foco en lo real no es mas que una rara y peligrosa enfermedad.

GALERIAS

2010-09-19T20:44:00.007+02:00

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EN LA MESA

2010-09-17T17:47:00.002+02:00

En la mesa del hombre que escribe hay:

La iluminación justa que arroja un pequeño agujero por el que penetra el único rayo de luz acabado en número impar.

Un cenicero que ha de estar limpio ya que el hombre que escribe se alimenta de las colillas una vez vaciadas de su humo.

Dos plantas: la seca para mirar lo desolado y al opuesto, la que es solo de belleza para contraste de su imaginación.

La embriaguez del cansancio y las cadenas frágiles de la voluntad que le impiden levantarse para lo no necesario

Un extraño invento que ahuyenta el ruido de las moscas pero que las deja hacer enjambre alado a su alrededor.

Cien objetos de otros mundos para que se peleen entre ellos y hagan guerras de ocupación de territorios.

Un teléfono sobre el que escupir por cada timbrazo que emite y un martillo con el que acallarlo.

Las virutas y manchas que se desprenden del poema, el semen de las palabras esparcido en el tapete de tela.

Tazas de café donde mojar el pincel afilado de los dedos para gotear su contenido de verbos moldeados.

Un diccionario de trampas y mentiras donde encontrar el significado de los actos de los hombres.

El dibujo del mecánico de caballos, que encierra pájaros y nubes mientras trata de arreglar lo necesario..

Un sonido, un pecado, un odio y un amor en los cajones y como patas, los 4 consejos que no logra recordar.

JIRO TANIGUCHI: EL ALMANAQUE DE MI PADRE

2010-08-04T19:10:00.004+02:00

De un tirón acabo de devorar el cómic de Jiro Taniguchi, El Almanaque de mi Padre. Son 272 páginas donde se cuenta el regreso de Youichi a Tottori, su pueblo natal debido a la muerte de su padre. Hacía muchos años que no volvía debido a un rechazo emocional en principio consciente y luego enterrado, hacia sus orígenes y su familia.

Su padre era para él un ser desconocido, casi un extraño difuminado en su memoria por la costumbre del olvidar y de ese alejamiento. Durante el velatorio y el funeral, Youichi se va encontrando con sus familiares y otras personas y a través de ellos va reconstruyendo su memoria y se le van mostrando aspectos de su padre que descocía por completo.

Poco a poco se van haciendo presentes en sus emociones la culpa, la cobardía, la necedad y los remordimientos de haberse alejado del hombre, su padre, que mas le amaba y además la certeza del error de la percepción que de él tenía.

En estas conversaciones se van alternando historias en las que se ve como el protagonista se va haciendo hombre. La relación con sus madre, su hermana, su paso a la adolescencia, la relación con su tío (uno de los personajes mejor traídos a la historia), sus alegrías y sus traumas y como en cada etapa, se van formando los escalones que precipitaran su huida a Tokio.

Una historia sencilla, costumbrista, familiar, cercana y posible. Las relaciones entre padres e hijos, mezcla de amor, necesidad, incomprensión, rechazo, amor y todo tipo de cócteles de emociones que se dan en estas relaciones en las que todos nos podemos de alguna manera reconocer. Muy recomendable creo para todo el mundo ya que todos (o casi) tenemos familia y no siempre, por desgracia, somos justos con ella.

Respecto al dibujo, en blanco y negro, detallista y bien trabajado. Una maravilla. La edición que he adquirido es de la editorial Planeta, muy cuidada con encuadernación en tomo duro. El precio, unos 11 € muy bien invertidos. Animaos y acercaros a través de este autor y de esta obra al mundo del cómic, aquellos que aun seáis reticentes.

2010-07-31T12:50:00.002+02:00

Me estoy releyendo La Guerra Civil Española de Hugh Thomas donde entre otras cosas se relata una breve historia del anarquismo español y el como tuvieron su papel en este conflicto así como en las causas del mismo. La curiosidad que me suscitó este tema del anarquismo me llevó a en paralelo leer la última novela de Montero Glez, Pólvora Negra, ganadora del premio Azorín 2008.

En su habitual estilo crudo y único, Glez cuenta la historia basada en hechos muy reales de Mateo Morral, anarquista catalán que atentó contra Alfonso XIII el día de su boda en Madrid en 1906.

En esta novela Montero Glez se aleja de sus personajes mas habituales de chulos y delincuentes modernos y en un tono quizás algo menos crudo, cambia el tercio y nos adentra en los acontecimientos históricos de ese Madrid de principios de siglo XX donde ya se respiraba y vivía la tensión de la lucha política y de ideas.

Con su magnífica prosa, Glez nos mete de lleno en el ambiente rancio de la capital y como siempre que leo a este escritor, te parece estar allí, te arrastra a estos paisajes y para ello utiliza como vehículo principal la jerga y los usos de sus habitantes que retrata con acierto y precisión. El Madrid del centro con Arenal, Sol, San Bernardo y sus serenos, guardias, putas, tranvieros, políticos y gentes de todo tipo y calaña van pasando por la páginas de la novela arrastrándote y sumergiéndote en este mundo de no hace tanto.

A parte de Morral y para mi, el verdadero protagonista de la novela (no se si esa era la intención del escritor) es el teniente Beltrán, un autentico ser de odio y falto de escrúpulos hasta para lo mas mínimo. Violencia y odio son los ingredientes principales con los que se viste la psicología de este personaje y además su profesionalidad, porque el teniente no se da tregua a si mismo en el desempeño de su trabajo aunque para ello haga uso de todo lo que la moral desaconseja. Un personaje que merece ser recordado y hasta revivido, en el universo del certero Glez.

También resaltar que la novela esta muy bien documentada y se aprecia el esfuerzo que en este aspecto se puso.

No se si esta es su mejor obra (yo me sigo quedando con Manteca Colorá) pero si la mas trabajada, extensa y bien documentada. Merece la pena su lectura aunque como siempre aviso, Montero Glez no es un escritor fácil de leer para los sensibles.

LA MUJER MORENA DE OJOS...

2010-07-17T14:48:00.001+02:00

La mujer morena de ojos aun no descubiertos, aglomerada de presencias que le son impuestas,

aguarda la llegada del desierto en una calle cualquiera, y pierde su mirada hacia el desfile de sombras.

Mientras la espera la enfrenta a sus recuerdos, contiene lágrimas embotadas de interrogantes.

No entiende sus ganas de llanto. Necesidad de sofocar incendios, que un ser forzado de olvido provocó con la yesca de las mentiras de ambos.

En un esfuerzo similar al de los niños que empiezan a explorar, no logra quebrar la cáscara de las alegrías que anidan en sus órganos.

Sólo consigue rozar la puerta del sentido pero es detenida por los guardianes que forman el silencio.

El desierto sigue ausente en la negrura del horizonte y su anhelo de distancia se iguala a la necesidad de sus vicios.

Disimuladamente, saca de su bolso la polvera y esnifa un ápice de renovación que la apacigua.

El desierto, como cualquier espera con o sin misterio, acaba llegando, lo conforma y sentada en sus dunas consigue respirar alivios.

En el reflejo del cielo logra encontrarse y mira sus ojos imposibles de un color que trasciende el azul y no se reconoce en ellos.

La mujer morena de ojos imposibles es un cálculo aritmético para despejar la complejidad del deseo.

Ella es la aglomeración de todos los encuentros donde el sexo es sólo la excusa para la alquimia de las anatomías que necesitan el cruce de destinos.

La inexistencia de su lógica es el eje sobre el que gira sin descanso, en círculos de noria de belleza, la pena que la desconcierta.

El desierto escapa y la mujer morena de ojos multiazules va desligándose de paisajes de costumbre y se hace a si misma huida.

Se afirma en estar allí, en esta soledad de arena en el que su olor de desprendimiento forma atmosfera de poros y lastres desarmados.

Para aumentar la densidad, para contribuir a la formación de la humedad que necesita, desata al fin el fluido de su llanto.

Sollozos de esencias que traen como una tormenta de frescura, el entendimiento, la concesión de una tregua.

La mujer morena de ojos principales solo es, y… ¿quién puede quejarse por ello?, la concentración de todos los empeños que forman el poema.

J y E

2010-07-02T21:21:00.003+02:00

En su vida hay:

Falta de oficio. Cartilla del paro acribillada de sellos.

Trabajos en negro, no muchos, los que le trae el viento.

Un coche sin adornos, una casa grande, un pueblo pequeño.

Una bolsa de María, un paquete de Fortuna, una Fanta de naranja.

Huevos del corral, latas de sardinas, galletas María, tomates y queso.

Delgadez de hombros, mirada tranquila, rictus sosegado.

Desarraigo de lo que los demás llamamos normalidad.

Susurros, ausencias y recuerdos en pasillos oscuros.

Orden en cajones despoblados de objetos de utilidad fingida.

48 tacos de catálogos, algún vicio y usos incorrectos.

Familiares que están lejos, amigos que no son de su edad.

Alguna revista de guarras, imaginación y monólogos de sexo.

Poco más.

Hola J ¿Cómo estás? ¿Qué haces?

Bienbienbienbien…bien.

J se ha levantado y mea sobre las plantas de un patio emparrado. El frescor de la mañana le desobedece la nuca.

J se va de paseo. Sella el paro. Conversa con el que le para. Deambula por la plaza. Porro en mano, calada en boca.

J come en la cocina. La ventana abierta al cielo hace avanzar su mirada que se pierde. Se tumba, duerme, despierta.

Atardece. Suenan golondrinas. Letanía de pasos. Casino con charla rancia de Farias. Deambulante procesión de fantasmas pueblerinos.

Hola J ¿Cómo estás? ¿Qué haces?

Bienbienbienbien…bien.

J cena un bocata de sardinas. Es tarde y no hay sueño. Coge la caña y se va a pescar. Son las 3 y duerme. La brisa de la noche se suspende en su ventana.

J es un loco, un pobre hombre, un vago, un pasao. Eso dicen de él.

Hola J ¿Cómo estás? ¿Qué haces?

¿Quién sabe si J es feliz?, J contesta: Bienbienbienbien…bien

En su vida hay:

Un terremoto de tentaciones hibernando en su cuenta de correo.

La conexión constante a la inmediatez en su cansino martilleo.

Atascos. Su coche es parte de una oruga de ruido y patas de caucho.

Armarios (muchos) llenos de fieras emperchadas de algodón egipcio.

Carreras, hoyos en las aceras, transito sin cielo raso, éxitos de empresa.

Un manual para cínicos en la mesilla de noche, un mareo por cabeza.

Hambre desordenada, menús de señorito, tintos de corcho refinado.

Varios móviles y una esclavitud de cadenas con eslabones acústicos.

Sexo con mujeres sin cara, expulsadas al unisonó que sus corridas.

Un piso minimalista como marca la pauta del diseño elegante.

40 años, ojeras perpetuas, piel aceitunada verde vejiga, temprana caducidad.

Nicotina y cafeína a diario, whisky caro los viernes, cocaína los sábados.

Wifibluetoothplasmawirelesspdaiphonemacintosh y la puta madre que los parió.

Sueño, sueños, proyectos acabados y por empezar, tareas, decesos y acantilados.

Mucho más.

Hola E ¿Cómo estás? ¿Qué haces?

Luego te llamo, estoy liado.

E se levanta a las 7. Corre, no desayuna. Hora y media de transito endemoniado en un cochazo de marca. La gomina se le seca cuando llega a su despacho de killer.

E interactúa con máquinas que le encuentran en todos sitios, visita luego a sus clientes y deja que las secretarias zorreen con él. Despacha pedidos y se le llena la boca.

E come en un sofisticado restaurante y nunca lo hace sólo. Mientras conversa, contesta el móvil y mientras habla por el aparato escucha su PDA que escupe un mensaje. La sopa le corre la corbata.

E no distingue sus horarios y mientras siente una nausea en el estómago a la que ya está acostumbrado navega por sus agendas y aumenta sus tareas con límite al infinito.

Hola E ¿Cómo estás? ¿Qué haces?

Luego te llamo, estoy liado.

Anochece. Solo hay que suicidarse en el sillón de 3.000 € (¿o eran 4.000?) y ver pasar la bazofia de la televisión. No hay hambre pero cena un sushi descolorido. Son las 12 y pico y E duerme un deseo de cansancio.

E es un triunfador, un ejemplo a seguir, un tío de puta madre, un ser iluminado. Eso dicen de él.

Hola E ¿Cómo estás? ¿Qué haces?

¿Quién sabe si E es feliz?, E contesta: Luego te llamo, estoy liado.

POESIA: CONGELARÉ MI ROSTRO

2010-05-20T17:53:00.003+02:00

He besado mis labios
con labios de sangre tallados a navaja.
Mis manos he tocado con manos eléctricas,
con manos de bosque y de caverna.

¿Cuántas veces sentí el total
abandono de mi lógica
ante el constante esfuerzo
de esos hombres que querían poseerme?

¿Porqué hubo tanta rendición
ante el breve anuncio por palabras de mi carne?
¿Porqué se detuvieron en su primera victoria
si se hallaban solo ante el primer acontecimiento?

Me recorro con estas dudas, sola, en un enjambre de raíces,
que no consigo enterrar en lo hondo de la víscera terrena.
Asciendo las escalas temblorosas de mis humillaciones,
para volver irremisiblemente al torrente de piel de los excesos.

Y esos hombres volverán, porque yo les llamo
Regresarán a sus victorias parciales, elementales,
a mis remordimientos sosegados de pereza y sexo,
a someter mi vientre a mis deseos de ser acompañada.

Acariciaré mi cuerpo entero,
con caricias desahuciadas de tacto y de sentidos.
Y mi rostro congelaré para mirarme amada,
con los ojos del frio glaciar de las quimeras.

(poema escrito por Alejandro Pastor y La Forma Sentada)

Imagen: aquí

CEREBRO

2010-05-08T20:54:00.007+02:00

19:00 horas. Conduzco de vuelta a casa. A lo lejos veo lo esperado: el atasco en el que me sumergiré en…!ya estoy en el!

Desde donde me encuentro solo soy un ser racional desahuciado de consciencia. Una vaina de automatismos.

En el retrovisor observo al conductor que me sucede con mi misma cara de ojeras permanentes.

Ese conductor al mirar a su vez atrás también se ve a sí mismo en replica de miles de caras uniformes.

Mi cabeza erupciona un fluido atascado de cansancio doloroso que relincha como una sirena de luces amotinadas.

El cerebro aumenta su tamaño hirviendo, palpitante y atrapado en una entropía de neuronas de gritos asfixiados.

En un enorme y sostenido esfuerzo consigue hacerse incorpóreo y se eleva más allá de los límites craneales.

Flota y en su ascenso va eliminado los cables nerviosos que lo hacían preso de la tenacidad, de la voluntad y el deseo.

Lo atrapo al vuelo y con cuidado lo deposito en el asiento de al lado donde se apacigua y se desinfla en su soledad orgánica.

Pese a la ruptura de lo físico, sigue habiendo una sutil conexión de forma que me sigue, aunque torpemente, controlando.

Yo sigo conduciendo y acelero dando extraños volantazos temerarios y mi visión se hace nieve grisácea y pesada.

Es urgente volver a restablecer las conexiones. Manchas de adrenalina ensucian el asiento del copiloto en borbotones.

Demasiado tarde. El choque se produce violento y homicida. Mi cuerpo queda anclado dentro del vehículo. Inerte.

De mi cerebro sólo se intuye su acelerada huida a través de la rotura de la luna teñida en rojo del coche.

Los forenses determinaron muerte por infarto abrupto de desconexión neuronal y juraron a mi viuda que no sentí dolor.

Mi cerebro, que voló cientos de metros, sólo proceso un extraño viaje y un vago recuerdo de soledad y paz.

EL ANUNCIO

2010-04-10T22:56:00.004+02:00

Puse un anuncio por palabras que dice así:

Compro listas de diversos tipos, que quieran poner a mi disposición. No debe superar dos páginas de longitud. Mandar muestra a compradelistas@gmail.com. Contestaré sin dilación a todas las ofertas con decisión y precio de compra en firme si son de mi interés.

Las listas empezaron a llegar y saturaron mi correo.

Adquirí entre otras, las siguientes (no desvelo lo que pagué por ellas ni su autor)

Lista de:

20 Deseos imposibles de cumplir.

Una noche sin sueños, un día sin apariencias, un sol que no ilumine, una belleza no descrita, llorar al ver una película que no me haga llorar, etc.

Algunas tareas acabadas a tiempo

Despertar en la hora más amarga, silbar justo al pestañear, saborear un suspiro, desabrochar tu sostén sin ayuda, detener una lágrima, etc.

Delicias culinarias para enamorados

Guindillas de lencería, suflé de tus orgasmos, corazones de pellizcos, dulce de reconciliación, galletada de besos, etc.

15 secretos inconfesables

Te odio pese a creer que te quiero, miento a diario a mi conciencia, a veces me pongo tu ropa interior, cuando era niño creo que mate a otro y nunca dije nada, te miro mientras duermes, etc.

Cosas que odio

Que los niños ya no jueguen a las chapas, no entender por qué lloras, no poder evitar hacer listas, el dolor de no ser percibido, la vigencia de la angustia, etc.

Nuevas especies de animales

Luciérnaga fundida, sapo de pellejo suave, ave del paraíso del ateo, gato ladrador, conejo desorejado, etc.

Animaros a mandarme las vuestras y así podre seguir confeccionando la mía.

Aun no sé cómo llamarla: quizás “Listado de listas ajenas o “el listado de las inspiraciones” o puede que simplemente “colección de listas”.

Prometo quemarlas cuando me las aprenda de memoria.

Gracias

TÉCNICA DE FREÍR UN HUEVO

2010-03-18T19:39:00.007+01:00

Utilizar una sartén negra, gastada y con heridas.

Prender el fuego con una cerilla olvidada.

Echar el aceite solo después de ser cruel.

Marinarlo antes en la boca con el sabor del suspiro.

Verterlo entumecido en un vaso de cristal.

Inundar la sartén para aliviarla y esperar.

El humo ha de desplazar las humedades de la casa.

Envolver el huevo en gasas y arrojarlo al aire

Si se cae al suelo no insistir y abandonar la cocina,

si se atrapa al vuelo desamordazarlo sin mirar.

Desvirgar su interior con los pulgares y abrirlo.

Dejar a la gravedad operar y aguantar el aliento.

Observar su encuentro con su aniquilación alquímica.

Primero su decepcionante torpeza al caer al fondo.

Después el jubilo y el empuje ascendente del calor.

Flotando asistimos al viraje de colores y de chispas.

La transformación de la célula en su renacer culinario.

Salpicamos gotas de viscosidad en su superficie.

Derretimos la sal de las esquinas en su velo.

Cuando cobre aspecto de perfección lo retiramos.

La cáscara de bordes quebrados la usaremos de cuchara.

Finalmente, comerse el huevo, a ser posible de un único bocado.

AMÉLIE NOTHOM: LA ESTETICA DE LAS PASIONES

2010-03-13T16:07:00.013+01:00

Como vivimos en la superabundancia nos podemos permitir el lujo de elegir que leemos. El cómo llego a un autor o a otro es fruto de lecturas previas, de recomendaciones o como en este caso a través de otro blog.

Descubrí a esta novelista a través del blog ESTA NO ES MI VIDA y agradezco aquí a sus autor esta entrada ya que Nothomb realmente me ha fascinado.

Nothomb nace en Japón aunque nacionalizada belga, vive en varios países, entre ellos China, Estados Unidos, Laos, entre otros. Publica una novela al año y de hecho acaba de salir la última titulada “Ordeno y Mando”

He leído 3 novelas suyas y el factor común que he encontrado es que se dirige a la acción directamente, sin pararse en preámbulos ni descripciones introductorias mas allá de lo imprescindible. Sus novelas están basadas fundamentalmente en los diálogos entre los personajes, siendo estos directos, inteligentes y sencillos. Como su estilo, un estilo sencillo y sin complejidades narrativas pero muy acertado y que sabe mantener muy bien el ritmo de lo narrado.

Nothomb sabe muy bien enganchar en la trama desde las primeras páginas y sumado a que no son largas en extensión, se leen muy fluidamente. Maneja muy bien el mantener un tono increscendo de suspense ante las situaciones que se van desarrollando, una capacidad de dejar al lector colgado de ese traslucido fondo donde se espera el siguiente paso y de ahí al siguiente hasta sus sorprendentes desenlaces.

En "Higiene del Asesino" su primera novela, se cuentan las entrevistas que mantiene Prétextat Tach (por cierto que gran nombre), premio Nobel de la literatura y personificación de lo despreciable, con 5 periodistas, en sus últimos días de vida. Tach es un genio de la humillación, un grosero, un sádico y así se va merendando a los incautos periodistas, deshaciéndose de ellos sin piedad ...hasta que llega el último, con el que encuentra un oponente retórico de su altura. A partir de aquí es donde a través de la batalla dialéctica brillante de los dos protagonistas se va descendiendo a los infiernos de la vileza de Tach. El telón de la sorpresa se va lentamente descorriendo hasta un final donde acontece lo secreto y lo dramático.

En “Cosmética del Enemigo”, novela publicada en 2001, Nothom nos enfrenta a un asediador personaje, Textor Texel (de nuevo que gran nombre) que condena a su presencia al empresario Jérome Angust. La escena tiene lugar en un aeropuerto donde el segundo, pese a sus intentos, no logra desembarazarse del primero. Asesinatos, odio, situaciones enfermizas, intentos de huida en vano a través de la molesta presencia impuesta de Texel. Una pesadilla en la tensa escena de un aeropuerto.

Por último he leído “Estupor y Temblores”, novela marcadamente autobiográfica en la que Amélie narra sus vivencias como trabajadora en una gran empresa japonesa. Allí sufre la crueldad y humillación de sus superiores en un sadismo estúpido y sin sentido que sin embargo ella, pese a intentar defenderse, respeta dentro de las normas imperantes de la sociedad nipona. Una batalla en la que el ganador ha de ser primero derrotado. Una novela de contrastes, donde el odio y la admiración, el desprecio y la sorpresa o la humillación y la superación van sutilmente de la mano.

Mis conclusiones: Nothom es una estilista de lo violento, una narradora elegante que viste culinariamente la crudeza humana con una fina capaz de pudor y una fina equilibrista de la palabra que es capaz de andar, sin tropezar hacia el vacío, por la delgada línea que convierte a la sorpresa en un arte.

LAS MOLÉCULAS DE LAS EMOCIONES

2010-02-27T20:12:00.006+01:00

Mi hijo, como tantos niños tiene rabietas. Ayer tuvo una muy fuerte y se puso muy alterado. Se empezó a quejar de que le escocía el pecho y esto le puso aun mas nervioso. Gritaba y pataleaba. Le miré y ví que tenía un sarpullido que le bajaba hasta la tripa. Cuando conseguí calmarle, poco a poco, le fue desapareciendo el escozor y cuando ya totalmente calmado estaba jugando, le levanté la ropa y vi que la erupción había desaparecido.

La ciencia es el camino mas acertado conocido para acceder a la verdad. Pero la ciencia en su método no se considera infalible y por ello no reconoce verdades absolutas e incorpora un mecanismo de verificación constante. En todos los campos de estudio y sobre nuevas experimentaciones, surgen anomalías, que hacen a los científicos, plantear nuevas hipótesis que expliquen lo ya explicado y que ademas sumen explicación a esas anomalías. Algunas de estas teorías no pasan de ahí y otras se convierten en verdades científicas. De esta manera la ciencia avanza y las verdades cambian, se matizan o amplían. Como ejemplos podemos tomar el abandono de la ciencia mecanicista de Newton y el acercamiento a la física cuántica, o la apertura de la de la teoría de la evolución de Darwin hacia complementos postdarwinistas que sin negarla, la amplían.

Pero ¿Qué tiene que ver esto con la anécdota de la rabieta de mi hijo? Viene como base de ejemplo a que estos cambios de paradigma también están afectando a la visión que tenemos del cuerpo humano y de las emociones.

La visión mas conocida de los distintos sistemas del cuerpo humano es que cada uno de ellos, actúa como un sistema aislado, independiente en gran parte de los otros. Así tenemos el sistema inmunológico, el sistema nervioso, etc. Las nuevas investigaciones están poniendo esta independencia en entredicho y se están centrando en las conexiones de extrema importancia que hay entre diferentes sistemas.

Uno de los descubrimientos más fascinantes es el de las nuevas funciones de un tipo de moléculas neurotransmisoras llamadas peptidos. Esta función es la de ser mensajeros químicos entre 3 sistemas principales, a saber: el endocrino, el inmunológico y el sistema nervioso.

En todas las células del cuerpo existen los llamados receptores péptidos donde estas macro moléculas se acoplan como una llave a una cerradura. Lo fascinante es que la mayoría de estas células nacen en el cerebro y tras ser almacenadas en sus entorno, son lanzadas al torrente sanguineo y en su camino se van a acoplando a distintas celulas incluyendo a los glóbulos blancos de la sangre. Pero también se ha descubierto que ocurre lo inverso, es decir que ciertos péptidos nacen también en los las células inmunologicas y se adhieren a otras células, incluyendo las neuronas.

la principal exponente en estas investigaciones es la bióloga Cadance Pert que declaró que no era capaz de establecer una distinción clara entre el cerebro y el resto del cuerpo.

Además y aquí viene la siguiente sorpresa, se esta especulando que estas moléculas corresponden a la manifestación bioquímica de las emociones, con lo que su papel sería además, el ser los conectores entre mente, emociones y cuerpo.

Esto nos lleva a definir una gran red psicosomática, en la cual la mente afecta al cuerpo y viceversa.

Se empiezan a lanzar nuevas hipótesis en las que cada tipo de péptido (existen entorno a 80) se corresponde a un tono emocional concreto.

Aquí enlazamos con la tradición oral donde siempre se ha hablado de que el amor se siente en el corazón, la rabia en las tripas o la angustia en el estómago. ¿ Quien ante un susto, no ha visto literalmente estremecerse todo su cuerpo, sobre todo la espalda?

la explicación es que todo nuestro cuerpo siente ya que en todas las células se encuentran receptores péptidos. De nuevo utilizando una frase de Pert, los glóbulos blancos son partes del cerebro que flotan en el cuerpo.

El campo de aplicación es enorme ya que lo péptidos puedes ser sintetizados artificialmente fuera del cuerpo. Ya se están realizando estudios de cura contra ciertos tipos de cáncer y contra el SIDA usando estos nuevos descubrimientos.

Los péptidos arrojan una más clara evidencia de la relación entre nuestra mente y las emociones y nuestro bienestar físico. ¿Pueden las emociones y la mente hacer curar o enfermar al cuerpo? Todo parece indicar que por ahí van los tiros

Fuente principal: La trama de la vida de Fritjob Capra

HACIA LA HELADA MAGNITUD

2010-02-14T11:11:00.003+01:00

Hoy quiero hacer un viaje a lugares poco comunes.

Como no tengo lo necesario, el viaje será imaginario

y advierto, a quien quiera acompañarme,

que no voy a sitios donde abundan los turistas.

Viajaré a la helada magnitud de angustia de los poetas desterrados.

Allí el verso es infligido sólo en latigazos

y se cosen los labios a quienes osan entonar el latido de la palabra.

Es un lugar donde el lenguaje sólo se usa para describir el mundo

tal y como lo marcan las pautas del autoritarismo.

No hay lugar para el tono ni tampoco para la acción.

No hay juicios ni hay declaraciones.

Sólo la tristeza pasiva del afirmar.

Sí, siempre fui un hombre desesperado,

que sintió miedo ante cualquier viaje, ante cualquier cambio.

así que ahora, en el momento de coser maletas y romper llaves,

me pregunto:

¿Qué voz y qué eco he de encontrarme allí?

¿Será en esa magnitud vertical y hosca

donde extrañamente encuentre un pez, una miga...

o seguiré como hasta ahora

perdiéndome en el cuerpo del poema,

condenado por siempre a descifrar su estómago?

Temo volver de ese territorio de otra forma,

con otra voz que, aun siendo mía, no me pertenezca...

como la voz de otro hombre que inicia su viaje,

y que, en camino paralelo,

me ve, me mira,

escupe

y sigue su destino sin un solo recuerdo

(Poema escrito por Alejandro Pastor y La Forma Sentada)

(Fotografía: Ismael Jiménez calvo)

LA PROCESION

2010-02-06T12:29:00.011+01:00

“El derecho de expresar nuestros pensamientos, sin embargo, tiene algún significado tan sólo, si somos capaces de tener pensamientos propios;”

Erich Fromm.” El Miedo a la Libertad”

(I)

(II)

El bloque de pisos está habitado por cientos de personas y en lo que me alcanza la vista veo otros 8 ó 9 bloques más. Millares de hormigas, de moscas, de insectos. Yo soy uno de ellos. Casi 9.000.000.000 de hormigas de cara humana habitan este planeta.

La procesión no cesa. Todas agitan sus antenas y se afanan en mantener la gran máquina que llevan construyendo, lenta e incesantemente desde que salieron de los primeros agujeros.

Yo también…

(III)

Queja que busca en un mar incomunicante.

Donde se cruzan todos los aislamientos.

Pasajeros vestidos de irreflexión.

Marcha eterna de hormigas con tacones.

El grito de queja no se escucha en el andén.

Las miradas deshilvanan su alarido.

Se cae rodando y queda quieto

¿Conocéis su final?

Es aplastado por la máquina que ruge.

CORMAC McCARTHY: HIJO DE DIOS

2010-01-29T18:17:00.007+01:00

Hace unos meses escribí mis primeros comentarios sobre este autor y su novela LA CARRETERA. . Ver http://ocultosenremedios.blogspot.com/2009/06/cormac-mccarthy-la-carretera.html

En esta ocasión hablo de una obra anterior, Hijo de Dios, donde McCarthy no deja espacio para relaciones en las que el amor, en cualquiera de sus representaciones, esté presente.

Nos enfrentamos a un libro lleno de emociones salvajes y pulsiones primarias desordenadas pese a que McCarthy se cuida mucho, pese a lo evidente, de llamar locura. El argumento nos descubre la vida de Lester Ballard y de su inadaptación a la vida de su entorno. Lester es un ser obligado al desarraigo y a la vida nómada, perdido y despreciado por todos pese a no describir motivos claros para ello. Es una historia sobrecogedora que no deja indiferente y que nos conduce por la senda de la brutalidad sin sentido de este llamado por su autor, hijo de Dios. No hay aparente premeditación en los actos de Lester, sino una forma de ser en la que su acción homicida aparece como su única naturaleza. De ahí quizás el título del libro.

Pueblos de sur, carreteras secundarias, las estaciones aunque sobre todo el invierno y la montaña de Frog Mountain y su también salvaje y bella realidad.

Entre las viscerales vivencias y pulsiones de sexualidad desquiciada de Lester, MacCarthy nos sorprende con descripciones de un lirismo poético preciso, en las que la naturaleza es donde casi todo ocurre. Estos cambios solo son tranquilizantes pasajeros, que nos permiten descansar brevemente, antes de volver a sumergirnos en la imaginación enferma del protagonista.

La novela, corta en extensión, está dividida en tres partes en las que la primera y tercera van describiendo los hechos, siendo la segunda en la que realmente ahonda en la psicología del personaje y descubre al lector la trama principal de sus excesos.

Los seres que deambulan por la novela son seres básicos, retratando la América de los años 60 en el condado de Sevier, Tennessee, seres de la América profunda y de sus bellas e indómitas montanas.

Seguiré leyendo a este autor. La siguiente será Blood Meridian, que por lo que dicen, es su obra maestra. Seguiremos informando desde Ocultos en Remedios.

HAY QUE JODERSE

2010-01-24T21:22:00.006+01:00

Buenas tarde señor. Hace tiempo que no deambulaba usted de esa manera. Es que acaso le falta un mínimo de seriedad. No le reconozco. Ha desarmado usted los buzones y arrancado los sellos de las cartas. ¿Es que acaso ha perdido usted el norte?

Las razones de mi hacer son mías y usted sólo tiene importancia como observador. No me moleste. Calle y si quiere mire, pero no interrumpa. ¡Hay que joderse!

Después de terminar tuvo que reconocer que el impulso había sido demoledor y que había destrozado no solo los buzones sino parte del feo mobiliario de la entrada. Quedó silencioso y quieto. Como un niño que tras una rabieta contempla el caos de sus muñecos descabezados. Nadie le observaba ya. No había reparado en la ausencia, como era natural.

De nuevo dijo

Hay que joderse, la que he liado.

Y una voz le contesto

Pues sí señor, he vuelto y ahora lo hago con un tono distinto al que hace un rato emplee. Si le parece bien, tómese este vaso de agua y reflexione. No se apure, que el mal ya está hecho y solo resta ahora decidir si arreglarlo o dejarlo como esta e irnos. No le descubriré.

Le miró y se pregunto qué coño hacía hablándole a su reflejo del espejo del portal, rasgado y herido, sangrando deformaciones de su propia imagen.

Hay que joderse pensó y una nueva pulsión desordenada le empujó y subió hasta su casa por las escaleras, como un tren desbocado. Con una llave cinceló con rabia unas palabras en la madera de la puerta. Volvió a bajar y salió a la noche. Cerró su vergüenza y corrió calle arriba destilando suciedad y locura mezclada con alcohol de garrafón.

Dos días antes sonó el teléfono. Era su abogado. El desahucio era algo irreversible. Recogieron sus cosas y se fueron a casa de su hermana. Su mujer le miraba y solo lloraba.

Desatinos en forma de bofetada inesperada. Sudor frio. Noches de nervios. Desequilibrios de alcoba. Lucidez tímida al final de una bronca desesperada. Timbres de teléfono ahogados por la espera de quien oye y no contesta. De nuevo suena, esta vez es el móvil. Latigazos de miedo, de rabia. Ausencia de consuelo en la voz propia. Angustia absoluta. Vergüenza del qué dirán. Platos rotos, vida ya demasiado tardía para luchar. Delgadez de ser sin hambre. Pérdida.

Meses después, la casa fue subastada y cuando los nuevos dueños fueron a entrar a su nueva vivienda vieron que en la puerta alguien había escrito unas palabras. ¿Adivinan cuales eran?

CUANDO CAZABA INSECTOS

2010-01-15T20:18:00.004+01:00

Hace días, meses, años salía de casa con un bote y unas pinzas y cazaba insectos. Las arañas eran las que me daban miedo. Las mariposas las que me aburrían. Los escarabajos los que saciaban más mis ansias de cazador.

Escucho en las noticias que una familia llevaba conviviendo con tres cadáveres tres semanas y que los niños dormían en la misma cama que sus hermanos muertos. Al minuto de esta noticia me sirven unos bonitos anuncios en los que me venden sensaciones creadas por objetos maravillosos. La nausea no existe porque el hábito la ha ensordecido.

El bote que llevaba estaba lleno de alcohol y al dejar caer a los insectos miraba como se ahogaban en esta muerte líquida y morían. ¿Qué sentirían a parte del dolor? ¿Qué sentía yo? No lo recuerdo.

Veo a un padre y aun hijo en la calle y veo que el padre le llama y el hijo viene. Luego el niño se distrae y el padre sin mediar palabra le da un tortazo en la cara y el niño solo le mira y no llora. Desafiante mirada del uno, aterrorizada la del otro. Sigo de largo, mordiéndome la lengua, atragantándome de cobardía.

Ya en mi casa sacaba a los insectos del bote y sobre un corcho les clavaba un alfiler entomológico negro y destilado. Iniciaba a continuación la laboriosa tarea de colocar las patas en la correcta posición y ahí se les dejaba secar en su tránsito a la caja de los horrores.

Mi amigo tiene un ex mujer drogadicta y tres hijos que mal viven con ella porque su padre no para de ponerse excusas para que no vivan con él. Mi vecino casi mató a una dominicana hace unos años, en una salvaje cacería y hoy luce corbata de seda y decide no recordar lo que fue o quizás lo que siga siendo. Mi prima deja a sus hijos en casa de sus padres el lunes y les recoge el jueves. Su vida es un cúmulo de obligaciones, gana mucho dinero, está muy ocupada. Su hija mayor admira a Belén Esteban y quiera entrar en Gran Hermano

De vez en vez abría la caja de los insectos y observaba mi colección. Era una colección de la que me sentía orgulloso. Allí estaba la araña que me daba miedo, la mariposa que me aburría y los escarabajos anhelados. Todos muertos y pétreos y bellos. Cenizas de vida sostenidas por sus cascaras vacías. La caja duró años, las cascaras se fueron deshaciendo en polvo de olvido y sólo quedaron los alfileres desnudos y hambrientos.

LUCIAN FREUD: EL ALMA Y LA CARNE

2010-01-11T22:58:00.014+01:00

Este pintor, uno de los considerados mejores pintores figurativos vivos, nació en Alemania en 1922 aunque emigró en 1933 al Reino Unido junto a su familia. Es nieto de Sigmund Freud y tienen un elemento común con otro de mis pintores favoritos, con el que mantuvo una amistad, Francis Bacon. Este nexo es la pasión por la carne. Freud pinta retratos, la mayoría desnudos. Su trazo es muy grueso, la figura sale del lienzo, utilizando empastes de una mezcla especial mas gruesa que el óleo tradicional. Las posturas de sus modelos no son fáciles ni a veces naturales. La carne como un intento de penetrar el alma, los pliegues dan voces, se retuercen, se expanden, cuenta su historia. Freud no emplea modelos profesionales sino que se apoya en amigos o conocidos. Necesita de esa relación de "autoridad/confianza/incomodidad/humillación" que se da al ser vulnerado por la mirada ante la propia desnudez. Busca la psicología del desnudo y ahí enlaza quizás con la influencia directa o indirecta de ser nieto de quien es. Yo vi sus cuadros hace ya mucho tiempo, en una exposición en El Reina Sofía y quedé absolutamente impactado. Casi se podía tocar a la persona que salía del lienzo. A veces, ante algunos cuadros, sentía hasta cierta sensación incomoda por lo explícito e impactante, como si estuviese contemplando a alguien allí tumbado en esas posiciones incómodas. Un genio vivo. Ojala se organice algo pronto sobre el por aquí.

MADRID OCULTO: EL PARQUE DE EL CAPRICHO

2010-01-09T20:52:00.010+01:00

Hace unos meses inicie una nueva categoría de entradas que titulé MADRID OCULTO y que tenía bastante abandonada. Sirva de recordatorio decir que en ella intentaré ir descubriendo lugares de la ciudad menos conocidos y que al menos para mi han sido una sorpresa descubrir ya que tras toda una vida en esta ciudad permanecía ocultos, muchas veces sin tan siquiera haber oido hablar de ellos.

Es el caso de EL PARQUE DEL CAPRICHO que descubrí hace menos de un par de meses. Se encuentra en la zona de la Alameda de Osuna.

Fue la Duquesa de Osuna quien en 1897 inicio su construcción. No puedo verlo acabado en vida ya que se terminó 52 añitos después de su inicio.

Tras pasar por varias manos y vicisitudes históricas mas o menos curiosas, fue adquirido por el ayuntamiento de Madrid en 1974.

Quien quiera saber mas aquí tenéis un link http://www.esmadrid.com/es/portal.do?TR=C&IDR=877

Sólo mencionaré la curiosidad de que en su subsuelo hay un bunker que constuyó el bando republicano al final de la guerra civil.

Es un parque lleno de recovecos y de bellos rincones. Hay canales y estanques, palacetes y una ermita, estatuas de seres mitológicos y laberintos. Lo visite en Otoño y no había mucha gente con lo que pudimos perdernos tranquilamente y me absorbió mucho su atmósfera de parque romántico, como de otra época. Y ya que es un parque romántico evoco sus claroscuros marcados, su olor a humedad verde, su nostalgia que flota en la vista del cielo entre las ramas. Ganas de quedarse y ganas de volver.

Próxima entrega: El Convento de las Tinitarias y la tumba de Cervantes.